“宋昭。”她的声音轻得像落在信纸上的灰，气息拂过纸面，信角微微颤动，“你父亲来还书那天，我师父是馆长。他说这信只能交给你——如果你有一天回到这里。”
宋昭的指尖刚触到信封，掌心跳得发疼，仿佛有电流从纸面窜入血脉。
他想起二十年前那个雨夜，父亲的伞柄砸在泥地里的闷响，混着雨滴砸在柏油路上的噼啪声；想起自己蹲在墙根捡伞时，雨水顺着发梢流进脖颈，冰凉刺骨，伞骨上还沾着未干的墨迹，洇开一圈淡淡的蓝。
此刻信封上的字迹力透纸背，是父亲最爱的钢笔字，笔锋凌厉，墨色沉厚——“致未来的我——若你看见这封信，说明‘寒蝉’终于醒了”。
拆封的动作比他想象中艰难。
蜡封裂开时，发出细微的“咔”声，他的指甲几乎嵌进掌心，指尖传来细微的刺痛。
信纸簌簌作响，泛着陈旧的褐，第一行字就让他眼前发黑：“昭儿，若你读到此信，说明我已遇害。”
“爸……”他的喉结动了动，后半句哽在喉咙里，像被什么堵住，胸口闷得发疼。
父亲的声音仿佛穿透二十年的雨幕，在他耳边清晰起来——当年那个总蹲在他书桌前改案卷的男人，那个会在他生日偷偷往书包塞巧克力的男人，此刻正用最冷静的笔触写着死亡预告：“我查清了昭阳巷拆迁账目造假，背后是周明远与林浩宇合谋，以慈善项目洗钱，强拆致死三人，伪造火灾事故。他们已威胁我，但我已将证据藏于‘伞骨第三节’。请相信科学，相信技术，不要冲动。父字。”
落款日期是2003年7月12日，正是他父亲遇害前夜。
宋昭的膝盖撞在桌角，钝痛让他踉跄半步，桌角的棱角硌进皮肉，疼得他咬紧牙关。
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