客厅很小，水泥地泛着潮，墙角堆着半袋发霉的大米。
老人从床底拖出只铁皮盒，锈迹顺着盒沿滴在地上，“1998年11月7号，陈会计撞开我家门。“他枯瘦的手指抚过盒盖焦黑的痕迹，“他说账本被改了，''林门''要吞地，我让他报警，他只说''警里有人''......“
铁皮盒打开的瞬间，宋昭闻到股焦糊味。
磁带外壳裂了道缝，标签上的字被烟火熏得蜷曲：“98.11.07，陈会计临终录“。
“他走的时候塞给我这个，说''万一我没了，交给穿警服的人''。“老人抬头，眼角的皱纹里浸着浑浊的光，“可后来穿警服的来了，烧了他的屋，封了他的账，我就想着......等个不一样的。“
宋昭的指尖触到磁带外壳时，掌心微微发烫。
这温度让他想起三个月前在医院，第一次用“真相之眼“时，颅骨里像有钢针扎着转。
他垂眼掩住瞳孔里泛起的金纹，声音却稳得像块压舱石：“您保存了二十五年，为什么现在找我？“
“前晚我梦见陈会计了。“老人摩挲着铜镯，“他站在火里喊，''老七，伞骨藏账''。“他突然攥住宋昭的手腕，指甲几乎掐进皮肤，“你爸当年查过林记伞行的账，对不对？“
宋昭的心跳漏了一拍。
父亲的结案报告里确实夹着林记伞行的纳税单，纸页边缘有焦痕，是他从火灾现场抢出来的。“对。“他说，“您怎么知道？“
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