那不是一个笔误，更像书写者的手腕在中途被一股无法抗拒的外力猛地拉扯，导致笔锋偏离，而他又在瞬间用尽全力，强行将笔尖拖回原有的轨迹，试图完成这个字。
墨迹在那个回钩的节点上明显加深，形成一个微小的墨点，像一滴凝固的血。
苏晚凑近屏幕，几乎能感受到那一瞬间的角力与痛楚。
她摘下护目镜，指尖无意识地在冰凉的台面上划过那个扭曲的笔画轨迹，低声自语，声音微弱得几乎听不见：“这不是记录，是挣扎。”
四点零九分，修复室的门被无声推开。
老简拄着一根乌木拐杖，慢步走了进来。
他的脚步很轻，但每一下都带着沉重的回响。
他没有问苏晚发现了什么，仿佛早已预料到。
他只看了一眼扫描仪屏幕上放大的图像，眼中浑浊的波澜微微一动，随即伸出一根枯瘦如柴的手指，隔着空气，精准地点向那个异常的回钩。
“这一下顿挫，不是犹豫。”老简的声音沙哑，像被砂纸打磨过，“是手抖。而且是典型的对抗性手抖。”他将拐杖靠在操作台边，从洗得发白的中山装内袋里，掏出一本用牛皮纸包裹的、边缘已经磨损起毛的泛黄笔记。
他用指甲熟练地翻到某一页，上面用钢笔手绘着各种异常笔迹，旁边是密密麻麻的蝇头小楷注释。
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