他的气息带着一丝凉意，像冬日清晨的薄雾，“我父亲常说，有些账，不能留纸质。我一直以为他说的是记忆，现在看来，他指的是别的东西。”
苏晚接过那串数字，双手十指仿佛化作了蝴蝶，在特制的***上翻飞。
恒温机房的风扇声成了唯一的背景音，每一次密码验证失败的红色提示音，都像一记重锤敲在所有人的心上。
终于，在第五次尝试后，***屏幕上亮起了绿灯，保险柜发出一声轻微的“咔哒”声。
没有纸，没有账本，甚至没有U盘。
保险柜内只有一块薄如蝉翼的特种合金板，上面用激光蚀刻着一张错综复杂的网络图。
苏晚将其接入扫描仪，三秒钟后，那张图被投射到备用屏幕上，所有细节一览无余。
“壬戌资金流向图……”林疏月喃喃自语，瞳孔骤然收缩。
图中，一个用骷髅头标记的离岸账户，如同一只盘踞在中心的毒蜘蛛，三十年间，不断向外延伸出七条资金线。
每一条线的终点，都对应着一个他们无比熟悉的名字——七名应急小组成员的直系家属。
每一笔被称为“抚恤金”的款项，支付时间都精准地卡在小组成员“意外身亡”前的第三天。
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