北平的冬日，暖阳总是格外吝啬。
燕王府的后院里，三张特制的巨大躺椅，呈品字形摆在难得的阳光下。
朱棣、范统、宝年丰三人，一人占了一张，四仰八叉地躺在上面，脸上盖着书，身上搭着厚厚的毛毯，惬意到了骨子里。
庆功宴的喧嚣与醉意早已散去，连日来的疲惫与紧绷，终于在这和煦的阳光下，化作了深入骨髓的慵懒。
小桌上，热茶的雾气袅袅升起，旁边摆着几碟精致的干果和点心。
“嗯……”范统翻了个身，发出一声舒服的呻吟，顺手捏了颗松子丢进嘴里，嘎嘣脆。
他眯着眼，看着旁边已经发出轻微鼾声的朱棣和宝年丰，只觉得这神仙日子，还能再过一百年。
打仗？什么打仗？
老子现在只想躺平。
可就在这时，一股夹杂着风尘与怨念的阴影，悄无声息地笼罩了这片安逸的小天地。
一个穿着洗得发白的僧袍，眼窝深陷，面容清癯的和尚，如同从地狱里爬出来的判官，静静地站在三张躺椅前。
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