陈渂钦喘息稍平，从何家骏裤袋里摸出皱巴巴的烟盒，抖出一支，叼在嘴里点燃。
猩红的火光明灭。
他沉默地吸了一口，把烟递到旁边何家骏的唇边。
“唔好意思。”（不好意思）陈渂钦的声音带着事后的沙哑，听不出太多歉意。
何家骏没有看他，只是抬手接过那支点燃的烟，深深吸了一口。
辛辣的烟雾涌入肺腑，刺激着喉咙，带来一丝虚假的暖意。
“唔使。”（不用）他吐出烟圈，声音嘶哑得厉害，“呢场系我自己拣。”（这场是我自己选的。）他靠着冰冷的货架，抬起手背，重重地盖住自己的眼睛。
手臂上缠绕的绷带在刚才的挣扎中松脱了，露出底下红肿发炎、边缘渗出淡黄组织液的伤口，狰狞刺目，如同他们之间这段扭曲关系本身。
“你知唔知你啱啱喊咗？”（你知不知道你刚才哭了？）陈渂钦的声音在旁边响起，带着一丝探究。
“冇。”（没有）何家骏的声音闷在手背下。
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