她没有再提那篇被锁进抽屉的文言随笔，仿佛那件事从未发生。
布置任务时，指令清晰，语气平和，保持着恰到好处的师生距离。
但我知道，有什么东西不一样了。
她的目光停留在我脸上的时间，会比停留其他学生稍长零点几秒；听我汇报作业情况时，她会微微侧头，眼神专注，仿佛在倾听之外，还在分辨着别的什么；当我偶尔对某篇范文的解读提出一点点不同的、稍显稚嫩的看法时，她不会立刻否定，而是会沉吟片刻，然后说：“这个角度有点意思，虽然还不够成熟。”
这种被认真对待的感觉，像细小的电流，时不时窜过我的心脏。
我知道，那道裂缝依然存在，甚至因为日常的接触而微微拓宽。
但我们都小心翼翼，不去触碰裂缝边缘那些尖锐的、可能划伤彼此的岩石。
季节悄然滑入盛夏。
南方的夏天总是来得猛烈而粘稠。
阳光不再是春日里暖融融的抚慰，变成了白花花的、带着重量的炙烤。
校园里的香樟树叶片油亮得反光，知了藏在浓荫深处，不知疲倦地嘶鸣，那声音织成一张巨大的、令人昏昏欲睡的网，笼罩着整个校园。
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