他的嘴唇翕动着，发出破碎的气音，像一台老旧的收音机在搜寻遗失的频道。
“李振邦……王卫国……赵春来……”他每念出一个名字，手指就停顿一下，仿佛在触摸一个滚烫的烙印。
当他的指尖悬停在最右侧那个笑容灿烂的年轻人脸上时，声音沙哑到了极点，“……还有宋建国。”
苏晚的心跳漏了一拍。她没有说话，只是耐心地等待着。
老人念完最后一个名字，仿佛耗尽了全身的力气。
他缓缓收回手，伸进那件破了无数洞的棉袄内衬里，摸索了许久，掏出了一叠用橡皮筋捆着的烟盒纸。
不是崭新的烟盒，而是被人仔细拆开、压平的硬纸壳。
他解开皮筋，将烟盒纸一张张铺在肮脏的床垫上。
每一张纸上，都用粗粝的炭笔写着一个名字，后面跟着一串日期，最后是一个潦草的“死”字。
“李振邦，甲申年，三月十二，死于工地塌方。”
“王卫国，甲申年，六月初九，死于家中煤气泄漏。”
内容未完，下一页继续阅读