老人久久未语。最后，她转身进屋，再出来时，手里多了一支骨笛。
“这是我丈夫留下的。”她说，“他是最后一个能伴奏《江格尔》的琴师。他死前说：‘别让这曲子断在我手里。’”
顿了顿，她抬头望向渐次明亮的月亮，“今晚，我可以唱一段。但你要答应我??不准剪辑，不准加速，不准加任何‘效果’。它必须原原本本，像风吹过草尖那样自然。”
“我保证。”孙健郑重道。
篝火点燃了。众人围坐一圈，不敢靠近太近，生怕惊扰这份庄严。乌日娜盘腿坐在火塘边，闭目良久，仿佛在与记忆深处的祖先对话。
然后，她开口了。
那不是歌唱，更像是一种从大地深处涌出的吟诵。古老的语言如河流奔涌，音节沉重而悠长，每一个转折都似马蹄踏过雪原，每一声拖腔都如苍鹰掠过山脊。PENG的拾音器几乎无法承受这原始而磅礴的情感波动，频谱图剧烈跳动，红色警报闪烁不止，却被孙健手动关闭。
他只专注地看着老人的脸??那脸上每一道皱纹都在震动，仿佛整部史诗正通过她的身体重生。
整整两个小时，乌日娜没有停顿。当最后一句“长生天庇佑勇士归途”落下时，全场寂静无声，连风都仿佛屏住了呼吸。
直到一只夜鸟掠过头顶发出鸣叫，众人才缓缓回神。
孙健眼眶发热。他知道，刚才听到的，不仅仅是一段录音素材，而是一个文明的心跳。
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